Poète d’Aujourd’hui à Kyoto, Japon

Masato Fujii

 

 

Récolte

Version française de Mariette Cirerol

 

Au centre d’une cour,

un arbre pelé arbore

d’appétissants fruits dorés.

 

Durant tout l’été,

comme un homme affamé,

l’arbre supporta le poids d’un lourd feuillage :

aucun rayon de lumière ne devait lui échapper !

Quel plaisir

éprouvait-il, alors ?

 

Maintenant que toutes les feuilles sont tombées :

au bout de chaque branche,

l’arbre garde un fruit

pour quelqu’un.

 

Secrètement, j’en mords un,

et la douceur de sa chair

n’est connue que de moi seul.

 

Aucun humain ne me voit,

et pourtant quelqu’un me regarde

avec des yeux de récolte.

 

Des confins de l’univers ;

c’est moi qu’il déguste,

tandis que je déguste le fruit.